(Притча)
Смерть явилась к кузнецу однажды
И без стука в кузницу вошла.
Рандеву с косой боится каждый,
Не помогут связи и дела.
Но случилось в этот вечер чудо:
Смерть просила наточить косу.
Затупилось жало почему-то,
Косит хорошо одну росу.
Мастером тот был в кузнечном деле,
Выполнил работу на «Ура!».
Кромки от заточки заалели,
Заиграли пламенем горна.
Смерть взяла косу рукой в мозолях,
Оценив работу молодца:
«Гений ты - кузнец в мирских юдолях,
Зеркало иным для образца…
Можешь у меня спросить, что хочешь.
Но подумай, прежде вопрошать?
Ты не часто Смерти косу точишь,
Можешь о судьбе своей узнать…»
Но кузнец, собравшись с духом, выдал,
Осуждения загнав в вопрос:
«Ты людей кромсаешь страшным видом
И вгоняешь в седину волос.
Скольких на покосах умертвила,
Забрала с собой на небеса?
Знают люди: в жизни Божьей – сила.
Но крошит людей твоя коса…»
Смерть вздохнула, капюшон открыла,
Превратилась в женщину-красу:
«Я была когда-то не унылой,
Только смех дарил глазам слезу.
Но прознала я про ваши войны,
Про убийства тысячи людей.
Вы потерями врагов довольны,
Посылая на заклан детей.
И гордитесь чёрными гробами,
Что в посылках шлёт домой война
С молодыми рваными телами
И на ранах с кровью ордена.
Спрятала я скорбь под капюшоном,
Чтоб не видел свет мою слезу,
А ещё укрыла слух от стонов,
Что несутся от людей в грозу.
Заросла давно дорога к Раю,
Душам кущи не дано найти.
Не людей, а травы убираю,
Создаю покосами пути…»
Смерть ушла, лицо, прикрыв, как прежде,
Унося весомую косу
В траурной пугающей одежде,
Скрывшую увядшую красу.
А кузнец стоял и думал тихо:
«Не умеют люди просто жить…
Что Война проклятья сеет лихо…
В Рай грехами путь… не проложить…»