Запах травы, разомлевшей под солнцем,
с тонкими нотками горькой полыни.
Изб почерневших от веку окОнца,
в неба глядЯщих бездонные сИни.
Пчёл, над полями гречихи гуденье,
к тихой реке каменистая тропка.
- Калейдоскоп этих милых явлений,
брошен в войны ненасытную топку.
Видно без войн человечество мёрзнет,
хочет в кровавых сраженьях погреться.
Пули летящие азбукой Морзе,
греют смертями, холодное сердце.
Видно от свежих могил оно млЕет,
хочется крикнуть: - Ну что ж тебе надо!
Да неужели свист пули - милее,
шороха листьев в сезон листопада?
Кто и когда, в головах оголтелых,
бег сумасшествия приостановит?
Не разделить мир на чёрный и белый,
стал он, от прОлитой крови - багровым.!
11- 03 – 2023г.