Потускневшее лето проседью
опустелых лесов пугает,
и протяжные крики зыбкие
в облака журавлей поднимают.
Продувают ветра промозглые,
в вязкой сырости туманы заблудшие,
и какие - то мы другие,
то ли вместе ещё, то ли чуждые.
Растворённая в этом холоде,
дни считаю тягучей обыденности,
неизвестность порой жестока,
ожидаю хотя бы искренности.
P.S.
Нашла в давних записках строчки,
неужели думы мои?
В интернете проверила, точно
не печатались раньше они.
Почему и кому писала,
теперь только гадать могу,
в этот зиний, студёный вечер
счастливого лета жду.