Я и ракурс сменю
и цвета,
не похоже,
что-то не то,
и не сложно,
и красота,
но как проклято,
пустота.
Это полная...
скажем, весна.
Кто-то водит
ходом руки,
эта кисть
не подкупно честна,
по природе
русской тоски.
Это ты,
но немного не та,
свежим чертишь
мазки и штрихи,
весеннЕешь,
но зимнотА,
но морозы,
и ворогИ.
Все исчезло,
обрушился снег,
отделяя мутной стеной,
люди вне
лунатят во сне,
снег в окне
стынет этой весной.
Ты спросила:
Правда же есть
суперсила,
когда же, уже?
Только воля,
правда и честь -
на Боже
ственном чертеже.