Ах, родная, что ж Вы так,
Где ж мне взять стихов пятак?
В поэтическом аду
Быть, коль что-то украду.
Да и тырять их какого -
Сами прут, опять и снова:
Пять утра, все люди спят,
Мне ж явился строчек ряд,
Разогнав печально сон,
Лезут пальцы в телефон.
И пошла, пошла работа -
Пятница или суббота,
Светит Солнце, иль темно -
Музе это всё равно.
Вот свершился акт рожденья,
Новое стихотворенье
В меру длинно и ужасно,
Может, писано напрасно -
Мне того не вольно знать,
Я поробую поспаааать...