Но отрицанье в отрицанье –
простой же это парадокс,
где сплошь одни лишь восклицанья
и во главе угла колхоз,
где нет хозяина. Бригада,
что от парада до парада,
а между ними только ложь.
Но против правды не попрёшь:
идут расстрелы… В чём малина?!
Прошёл же ты, Поэт, войну,
вождя не признаёшь вину.
А вождь-то был такой скотина,
всю жизнь он вёл отстрел людей,
мечтал владеть Планетой всей.
В стихах остался только Ленин.
А Сталин-то куда исчез?!
Пред ним стояли ж на коленях,
да не пропал же интерес.
Что вам Хрущёв намылил холку?
Стихи задвинули на полку,
остался сталинский колхоз.
Вы что хвалили власть всерьёз?!
Поэтам не могу поверить
советских подленьких времён
с поднятием в стихах знамён.
Пора всю затхлость ту проветрить…
За вас покаяться пора,
та истина, как жизнь, стара.
Стих назидание сплошное,
он доукрашивает жизнь.
Скрипит его перо стальное,
рисует подлый коммунизм.
Он публицистику рифмует.
Ничем отроду не рискует.
Поэт, как видите, схоласт.
Таких поэтов целый пласт.
Один другого будет хлеще,
в них подхалимство через край –
советский восхваляя "рай",
волною восхваленья плещет,
смывает доброту и честь,
неся презрение и лесть.