Вот и март-обормот. Ветер волосы рвёт,
на бульварах народ оступается в лужи.
Город будто плывёт, и, сползая под лёд,
пьёт лавандовый мёд, этим мартом простужен.
Этот март – жуткий жмот, он тепла не даёт.
Он лабает фокстрот в дисгармонии с вьюгой.
От тобольских болот до тамбовских широт
он скулит восемь нот, сам до жути напуган.
Этот март-сосунок словно перст одинок,
словно водки глоток под последнюю шпроту.
На дорогах каток, у виска холодок:
март спешит со всех ног к своему эшафоту.