На самом деле, это всё грустно.
Синдром иметь изломанной Z,
Ведь, не только в голове у вас пусто,
Но и телу бездушному - суждено
умереть.
Здесь не о ненависти к русским,
А о заложенной в вашей крови -
безвольности.
Что ведёт всё ближе к краю,
К краю изломанности ваших колен.
Не болят ли у вас суставы?
Столько отсасывать лет
У псевдо-диактатора деда,
Что кончит в итоге,
жизнь вашу.
Клеймо на веки, буквы, в начале стиха -
теперь ваше.
Я хлопаю, граждане,
У вас столько терпенья...
Глотать всё подряд.