Вдоль по Пушкинской
Пристало ль поэтической «братве»
Под Пушкиным себя без меры чистить -
Писать, хоть кол теши на голове,
Цедя дуршлагом сыворотку мысли?
И не поймёшь, почто она подчас
Сквозь сито тридцать три упрямо сеет:
Ведь все уже написано до нас -
Умней гораздо, чётче и живее.
Неужто миром Слова правят прок
Иль самовозвышения морока?
Зачем стенать, что «наш-то стих убог»,
Похлопывая по плечу Пророка -
Тебя без меры, дескать, чтим, братан -
Себя тем самым зачислять в «пииты»?
Лукавым их словам внимал шайтан
И прочищал забившееся сито...
Без Пушкина живя уж двести лет,
Не могут жить они без гандикапа.
На пушку никого не брал Поэт -
Ну, и его не надо - на арапа!