Не умрёт во мне бродяга.
Коплю деньги на билет.
Пока помнится присяга,
Не прогнётся мой хребет.
Замелькали в окнах шпалы,
Полетела душа в Рай
Придорожные шакалы
Собирают урожай.
Мой попутчик, словно мытарь,
Клянчит деньги на пропой,
Сплавлю бедолаге сидор
С накопившейся нуждой.
Разрываю путы быта,
На кой ляд в пути они?
Если совесть не зарыта,
Манят дальние огни.
Есть во что переодеться
И в кисете табачок.
Кореш оторвал от сердца
Мне в дорогу первачок.
Мне покой, конечно, снится,
Поутру взгляну в окно.
«В руку сон» - как говорится,
Не сбывается давно.
Игорь Болотов
#игорьболотовпоэт