Опять бурлящий шторм
царапает борта,
дрожит во тьме корма,
уходит нос под воду.
И, кажется, конец… Последняя черта.
Не станем к пирсу, не придём с морей к восходу.
Но наш старпом бывал. Его не проведёшь…
Морщины на лице. Во рту дымится трубка.
Туманный горизонт и моросящий дождь.
Коробку на волнах бросает, как скорлупку.
Задраены лючки. Промокли леера.
Глядит в экран метрист и ловит шум акустик.
Такая у морских привычная игра:
Коварный Посейдон из плена не отпустит.
К утру затихло всё. И чаек громкий крик
Приветствует заход в проснувшуюся базу.
Прошло немало лет, но помню этот миг.
И тянет в даль идти в пучину по компасу…
Мне часто жжёт плечо наколки синий флаг,
И старый тельник грудь сжимает под рубахой.
Не может и не должен
бывшим быть моряк,
пусть даже если он
слывёт стихописакой…
Песню исполняет Олег Горелик.
http://disk.yandex.ru/d/V59g6x8b-vrFyA