Пел ему, что каждому по вере,
Ветер голосом пономаря.
К той невзрачной, тёмной, узкой двери
К свету тусклой лампы фонаря,
Пьяною просёлочной дорогой
Он петляет, кружит и идёт.
К серому трухлявому порогу,
К входу в перекошенный пролёт.
Мутной керосинки гоголь-моголь,
Непромытых окон серый лёд
И божницы золотой монокль,
Что лампадой трепетной зовёт
Нищего, кто брошенной пращою
Мачехи-судьбы скатился вниз.
Нахлебался тёмного настоя
Безнадёжности до чёрных линз
Омута зрачка, что тиной дышит,
Маяком погасшим навсегда.
Пусть слова молитв всё тише…тише.
Смутный образ дома, лица (два?)
Всё зовут его к заветной двери.
К свету тёплой лампы фонаря.
Потому что каждому по вере,
А иначе всё на свете зря.