На чердаках не мало хлама,
Есть вещи с изумительной судьбой.
В пыли и паутине панорама,
Времен ушедших штрих людской.
Лежит футляр в углу,заброшен,
Потерт,без лоска,как изгой.
Он саркофаг,в него положен,
Сакс-баритон,ушедший на покой.
Ты где хозяин твой не знаешь,
Он кинут,видимо,судьбой.
Лежишь и хрипло вспоминаешь,
Как выдувал он голос твой.
Жизнь просадили в ресторанах,
В пивнушках разных,кабаках.
Разгульно пел в угаре пьяном,
У виртуоза был в руках.
Он душу изливал свою,
Играл любовь,мечту и грезы.
Ты хрипло,томно,подпевал ему,
И выжимал у пьяных слезы.
Волшебный голос баритона,
Как ностальгия о былом.
Звучал молитвенно со стоном,
В дыму сигар,дурманился вином.
И этим стоном очарована,
Душа рвалась куда-то в даль.
От всех печалей расколдована,
Снимала черную вуаль.
Хозяин может твой вернется,
К груди прижмет,погладит медь.
И соло во Вселенную прольется,
Печаль скитаний прохрипеть.