В июле много спутанной травы:
вихрастой расторопши, душной мяты,
В июле длинен тёмный день совы
и звёзды-ежевичные цукаты.
В июле я веду счет тёплым дням,
осознавая, что они уходят,
и лес считаю по стволам и пням,
а жизнь по мимолетным эпизодам.
И я тоскую в самый летний пик,
предвидя увядающее утро.
Должно быть, так грустит седой старик,
о счастье прошлом, о любви минутной.
И глядя в небо, полное чернил:
совиный глаз я чётко различаю.
Он выпивает ягодные дни
и радость жизни, данную в начале.