О Б И Д А.
Несправедливость зрячей не бывает,
Она слепа и ей не нужно глаз.
Ей дела нет, кого она сбивает,
Кого дарИт удачей в этот раз.
Мы этот опыт жизнью добываем,
Смиряясь от бессилья изменить,
Но сразу всю покорность забываем,
Когда и к нам дотянет случай нить.
Теперь и я на случай зол безмерно,
А дело всё выстраивалось так:
Я в Сочи был в разгар зимы примерно,
Лечился в санатории, чудак.
А впрочем, отчего ж не полечиться,
Коль есть здоровье и терпенья воз.
Вот только не сумел я отключиться
И мысль к семье рвалась в края берёз.
Грустил я и письмо послал любимой,
А позже и друзьям послал привет,
И двадцать дней с тоскою нестерпимой
От женщины любимой ждал ответ.
Ответ был сух и краток чрезвычайно,
А дело позже оказалось в том,
Что адрес мой у друга и случайно
Она узнала. Ей придёт потом.
А ведь она так трепетно скучала,
Ждала письма и думала: вот-вот.
И вдруг узнать, что я не ей сначала
Прислал, а ей, возможно, не придёт?
И кровь в лице мгновенно запылала,
И сердце вдруг обидой обожгло…
Жена в тот миг пока ещё не знала,
Что почта сотворила это зло.
И горькое, обидное посланье,
Как выстрел, направляется в меня
(Не просто иногда сдержать желанье).
Моё письмо пришло спустя два дня.
Вот так приходят маленькие драмы,
Во что они обходятся душе?
Пожалуй, там невидимые шрамы
Не раз они оставили уже.
А тем, кто нерадивостью беспечной
Своим бездушием творит нам зло,
В своей какой-то драме бессердечной
В бездушии других не повезло.
От этих к тем бездушие витает,
Освоив все владения творца…
От сытости бездушье вырастает
И этому не видится конца.