Мой мальчишка любимый - тусовщик в инете
И кувалда-рука прям порхает по клаве.
Но не в танки играет, он пишет сонеты.
Безобидно ведь, правда? Смешная забава.
Ну и ладно, пусть пишет, он верный мужчина,
Предо мною сидит на пружинном матрасе.
Ну-ка, стой, тормозни. Это что за гусыня?
И стихи дай прочесть. О, признания цаце.
Ах, милёнок ты мой, ну совсем же нет вкуса.
Ну нашёл ж в соцсетях ты кого ни попало,
Не умеешь совсем ты приличное юзать.
Это что же, прости? Поросёнок на сало?
Разглядела. О, боженьки. Ишь как любезно
Показала она переспелые "дыни".
А ты строки строчишь, как глаза расчудесны,
Где ж увидел ты их слепым взглядом орлиным?
Написал аж сонет да ещё с мадригалом.
Но бесспорно красиво вливаешь ей в уши.
Счас спою как тебе я церковным хоралом.
Ну-ка хватит уже за компом бить баклуши.
Всё. Достали твои посиделки в инете.
РомантИк. Лира, блин. И Пегас твой крылатый.
И мечты голубые, страданья поэта.
Ну-ка гоу в реальность до дома, до хаты.