2023, январь, Москва
"Прошло 10 лет, а мне как будто еще 17, и теплая весна, и тот день еще не настал."
я сидел, курил, говорил со своим отцом:
я смотрел на небо и Бога, считая себя лжецом.
подлецом, глупцом, и ещё миллиард эпитетов, загоняющих в ад:
понимая, что есть ошибки и вещи, которых уже никому и никак не вернуть назад.
когда я прихожу на кладбище, на небе светло, в отличие от моей души.
Мне как-будто опять семнадцать, и я не знаю
как и куда десять лет от жизни моей ушли.
за что цепляться? как доживать?
тут скорей актуален вопрос: на что?
вокруг все успешные взрослые леди,
а я достаю из старой своей рубашки чужой полтос.
я потрачу его на сухое вино, цветы и немного церковных свечей.
я верю в себя и в Бога, но больше ни капли не верю в людей.
еще верю в любовь, потому что
я знаю точно, что я любил.
была тёплая осень, твоя красивая шапка, но главное - ты.
было так солнечно: я улыбался до боли в своих щеках.
потом наша осень закончилась,
и вскоре ты от меня ушла.
я страдал, был болен, ревел,
но не позвал назад.
я бы очень хотел, но абсолютно не знал,
что я мог бы тебе сказать.
вот я сижу, курю, говорю со своим отцом:
интересно, он также как я, считал бы меня лжецом?
подлецом, глупцом, и ещё миллиард эпитетов, загоняющих в ад?
или бы понял меня,
обнял,
и просто был
за меня бы рад?