Средь бетонных панелек поймав день сурка,
Где взаимности нет и нет места для чуда,
Пульс, дыхание есть, только нет огонька,
А охота весны и любви безрассудной.
Так бывает: ломают нас чувства и быль,
Настоящими мы не бываем со всеми.
По дороге из бара, сшибая столбы,
Возвращаться домой… и страдать, как Есенин…
Пусть метель не сдаётся, погода - говно,
У замёрзшей Невы так промозгло и мокро,
Когда, кажется, станет совсем все равно,
Ты увидишь рассвет в серых питерских окнах.
02.02.2023