Не хватит у гитары струн,
Чтоб Вас воспеть, синьор Бовкун.
Сегодня Вам исполнилось полста,
И просятся октавы на уста.
Нет в институтском голосе мажора –
Ведь он без Вас, как хор без дирижёра.
Но слабый взмах отточенной руки,
И завертелись все маховики.
Известно всем, что рвётся там, где тонко.
Порой одна плохая шестерёнка
Сведёт работу всех других на нет.
По плану движется и стройный хор планет,
Он, подчинённый Кеплера законам
И тяготению, открытого Ньютоном!
У нас на зависть прочим институтам,
Рассчитана работа по минутам:
Приём в архив, печать, синьковка, бланки,
Зарядка, чаепитье…даже пьянки.
В отделе оформленья (вредный цех)
Рабочая неделя меньше всех.
Накал борьбы. (Чего хотите – профи!)
Горячий цех. Всегда горячий кофе…
Вы всем известны как Большой Поэт,
Воспевший скромный женский туалет.
Да, Вы поэт всеобщего порядка,
Но это, так сказать, пока зарядка!
ОСО желает бодрости, задора
И крепкого здоровья для сеньора!