Что за несчастная наша планида -
Жухлые травы и северный ветер
Хлещет дождем по устам и ланитам.
Что же, отец, мы грешны и в ответе.
С вестибулярным твоим аппаратом
Мир этот схож: барахлит, накренившись,
Траурным маршем, весенним парадом
Ветер бравурный трубит ему в днище.
И, опираясь на палку, ты шаток,
Ты невесом, и легко оторваться
От берегов. Умоляю, ни шага
С кромки воды. Обещай оставаться.
Месяц, а то и полгода – отчалишь,
Палка и кромка останутся дальше.
Терпкой, сухой и багровой печали
Мне пригубить поминание дай же.
Любящий благ и не ищет виновных,
Видит, поди, до чего мы непрочны -
Зонт мой потрепанный, плащ твой неновый…
Разве не всё искупили мы, отче.