Я смотрю на неё — во мне буря стихает,
Замирает в груди мой мятежный огонь,
А глаза, всё как раньше, — весельем сверкают,
И волос её тёмных коснётся ладонь.
Я смотрю ей в глаза и готов свято верить,
Что у нашего мира есть шанс на весну,
Никакими аршинами мне не измерить,
Как люблю её свет, озаряющий тьму.