Жизнь торопливая, как нитка бус жемчужных,
из памятных и сердцу дорогих мгновений состоит.
Но то, что прежде было значимым и нужным,
теперь дряхлеет, доживая отведённый век.
Небрежно смахивая в прошлое слово за словом;
людей, события и вещи оставляя вдалеке,
под паутинным шелковистым одеялом снова
хороним жизнь свою на пыльном чердаке.
Под треугольным сводом почерневших балок
в дремотной глубине бессрочного изгнания,
где пахнет пылью и прошедшей жизнью,
на стылом чердаке припрятаны воспоминания.
Кроватка детская за мутной пеленою плёнки,
в немом молчании застывшая на много лет…
Ах, если б снова прикасались детские ручонки,
пятная дерево следами от конфет!
Колонны книг понуро подпирают стены,
стыдливо спрятав пожелтевшие страницы.
Их сморщенные корешки не пощадило время,
покрыв морщинами, как старческие лица.
Посуда в вензелях, одежда с отпечатком гнили
схоронены на чердаке, навечно нЕмы.
Они, забытые, свой век уже давно отжили,
и до конца теперь осталось только время…
***
И ровно так же с каждым человеком время
поступит, не жалея и не вняв мольбам…
На лик усталый бросит сеть морщин зачем-то,
покроется белёсым пеплом голова…