Здесь золото берез - пустая медь
И черепки, которые не склеить.
Нам кажется красивой эта смерть -
Нам проще прошлым рифмам слепо верить.
Нам смерть привычна. Даже на Кресте,
Который - часто - артефакт на шее.
А в и г р а х убивают даже те,
Кто самых малышастых малышее.
Но в смерти не бывает красоты.
Нельзя романтизировать страданье.
Смерть и любых прославленных святых, -
разрыв души и тела, - а н о м а л ь н а.
А в э т и осень, лето и весну
Все краски как на черно-белом фото.
Как в смерти смеем видеть красоту,
Когда отдали ей е щ е кого-то?
Отдали з л о, как будто не л ю д е й,
А нелюдей. Не как в р а ч и - бессильно.
Оправдываясь: это, мол, злодей,
И говоря: "п о т е р и ж и в о й с и л ы".
Я не хочу ни философских драк,
Ни богословских споров, ни политик.
Я не хочу участвовать н и к а к
В толпе, ревущей мстительно "распните!"
Смотрю на охру плачущих берез...
За смертью тела будет с Богом встреча.
Как не бывает красоты от слез,
Так смерть души во зле б ы в а е т вечной?..
***
Вот Харьков вспоминает Ленинград:
Фашистскую Блокаду - голод, стойкость, -
И примеряет тех буржуек чад.
И мне - не харьковчанам - это горько:
МОЙ город тоже н ы н ч е виноват.
21.10.22