Я вспоминаю «украинский» Крым.
Он стал чужим, но был всегда родным:
Чудесным, дивным, горным и морским,
Многострадальным, трудным и святым…
Я вышла рано – не было шести,
Взбиралась в гору, чтоб тропу найти.
И пусть неясен был вначале путь -
До храма дошагаю как-нибудь.
Тем более, что было тихим утро,
И Царская тропа парила будто.
Спокойствием дышало все вокруг,
По веткам птицы вспархивали вдруг.
Да, близок к завершенью мой маршрут.
Вот храм внизу, но нету спуска тут.
Куда идти? Замедлила я бег…
Дорогу преградил мне человек.
Спросила - как до церкви мне пройти.
«Москвичка?» - от ответа не уйти!
«Из Подмосковья». «Западенцам», знала я,
«Нелюба та страшна» страна моя.
«Какая разница», - мужчина завопил –
«Я с Севастополя, я - местный, старожил.
А из Москвы жена моя и зять.
Дай поскорее мне тебя обнять».
Дорогу к храму он мне объяснил.
И страх ушел, «как с белых яблонь дым».
И что бы кто мне там не говорил,
Всегда российским – русским был наш Крым!