Ох, заполошная судьба, заполошная.
Шёл по жизни, спотыкался, не нарочно я,
И кружило, и вертело, словно листики,
Верил в Бога, верил в чёрта, верил в мистику.
Замыкался я в себе-на замок все двери,
Находил, приобретал, были и потери.
Хохотал я от тоски, и от счастья плакал,
И молился, и считал, то, что я оракул.
Выл ночами на Луну, света я не видел,
Пред святыми падал ниц, приходя в обитель.
И ругался, и бежал, замирал вдруг сфинксом.
И далёким я считал, то, что было близким.
И устал тащить ножи, что втыкали в спину.
Птицей рвался в небеса, падал я в пучину.
Возрождался сотни раз, умирал не мало:
Сердце вдрызг, но всё равно, всё равно стучало.
И бреду я по судьбе, ох, да заполошный.
Сам не знаю, как живу: с правдой или с ложью.
И не ведаю сейчас, что судьба пророчит:
От неё хочу уйди… а она хохочет.
Фото взято из интернета.