***
открытое окно, за ним гроза бушует,
гоняя по задворкам кабаков людей.
записка на столе трепещи'т, негодует,
летит вам в руки, ну, а я за ней.
- о Господи! прости, мой добродушный обыватель,
что в руки вам моё попалося письмо.
ах, вы не прочь читать? так вы доброжелатель!
ну что ж, тогда, прошу произнести его.
"позвольте, Mon amour, ведь я же в Вас влюблён!
давно и, наверняка, напрасно.
а, Вы, бросаете небрежненький поклон.
я Вам не дорог, предельно мне всё ясно...
ах, Mon ami, когда на Вас смотрю,
моих проблем как не бывало!
(о чёрт. не слишком ли пестрю?)
и белого лица черта, мой разум разжигала.
Mon cher, хочу быть только с Вами!
(однако каждый раз, себе сам признаю.)
но я не ровня Вам! не мог я быть с Богами!
за Вас я Дьяволу душонку продаю!.."
- ах да, прости, мой дорогой читатель,
но дальше вам, не дам я дочитать.
каким бы не был добряком благожелатель,
ему я не имею права всецело доверять!
20.03.23