Идя по дороге, с названием "время",
В карман безразмерный он опыт вбирает.
Но в том лишь беда: закралось сомненье -
Приобретая, что он теряет?
Жизни мгновенье на знаний крупицу...
Медленный бег - оксюморон.
Рано иль поздно допишет страницу.
И в безмятежный провалится сон.
Что он оставит: пепел да сажу?
Или луч света в чьём-то уме?
Выберет что? Находку? Пропажу?
Или заброшенный крест на холме?
Он брел по дороге, а время шло рядом,
То поздно, то к месту давая совет.
Он не заметил: карман был дырявым,
А за спиной угасал его свет...