Я роняю звуки, пролетают миги,
залит мир полночной тишиной,
я пишу стихи в конторской книге,
нет бумаги у меня иной.
Там пишу стихи, где жирный купчик
заносил бы разные расходы,
разыгрался ветер, словно пьяный кучер,
облаков уплыли пароходы,
тут уже не облака, а тучи,
да, и те во тьме едва видны,
разгулялся ветер, словно пьяный кучер,
все невзгоды собраны до кучи,
для меня бессонница - попутчик,
добрые зову напрасно сны,
ни о чём напрасно не мечтаю,
лишь стихи Цветаевой читаю
я и собираю звуки в стаю,
скрылся где-то в тучах лик луны...
Лунные пятна на белом снегу,
пьяно поёт сумасшедшая вьюга,
может, когда-нибудь я добегу,
может, когда-нибудь вырвусь из круга?
Ах, этот сон - сонм страстей и невзгод,
за годом год маюсь в нём, как в тюрьме я,
может, когда-нибудь мне повезёт,
вырвусь, господь, где дорога прямее? -
снова беда в оборот нас берёт,
маюсь опять, сладить с ней не умея
робко немея, стоя я, не смея
двинуть войска своих строчек вперёд...
Где же ты, рифм весёлое войско? -
всё разбежалось, собрать не могу,
сердце так сжалось, луна, как из воска,
лунные пятна на белом снегу,
бог к моей жалобе глух,
и всё в мире неровно,
в сердце вопросы, куда я бегу.
и на каком окажусь берегу,
ах, почему снова небо безмолвно,
боже, куда я стремился нескромно? -
я пред Цветаевой в вечном долгу,
выпить желаю напиток любовный,
как же он сладок, я вам не лгу...