Когда-нибудь придет последний стих,
И снова птицей вырвется на волю.
А я останусь. Навсегда затих,
Такая мне, видать, досталась доля.
Писать стихи и в небо отправлять,
Они к кому-то с космоса вернутся,
Конечно, мне об этом не узнать,
Но я пройду по лабиринту улиц,
И буду их, как вновь букварь, читать,
Смотреть таблички, помня о хорошем.
Но где-то вздрогнуть, Ах, такую мать!
Ведь это на меня похоже!,
«Здесь жил поэт! Он был один такой!»,
И ниже почерк, нервный, незнакомый.
Прости, земеля! Сердце успокой!
Ведь мы сегодня встретились как дома.