Мир музыка, а жизнь всего аккорд,
как ноты на деревьях стынут вороны.
Вокруг один лишь только Норд –
он как судьба на все четыре стороны.
А за рукою не видать ни зги,
льды к морю заскользили реками,
настало время отдавать долги,
настало время с тяжестью над веками.
Нам выпадает полный бант,
есть три креста в редеющем строю:
донашивать года, донашивать талант,
и Родину донашивать свою.
И тишину прикармливать из рук,
быть человеком в граде Зверево.
Затеплится струна от пальцев рук,
заплачет скрипка, что она не дерево.
Заплачет скрипка, отзовётся лес,
деревья ликом повернутся к богомазу,
достанут ветви кроны до небес,
и позовут на землю разум.
Снега чисты, как на Крещение вода,
в ладони взять и холодом напиться.
А впереди всё будет, как всегда,
а времени – на гром перекреститься.
В печи огня жужжит весёлая оса,
летит игла и крестик ставит в пяльцы,
а жизнь лишь то, что в эти полчаса
в ладонях наших греет пальцы.
Ещё зима на кисти держит мел,
и вьюга белит хмурое предместье.
А время выверит прицел
на наше сердце ставя перекрестье.
Мы многословны, но немы,
когда теряясь в бесконечном,
расскажет нам безмолвие зимы
о нашем миге в мире вечном.
Что миру наши горести?
Босые ноги утром на жнивьё?
И миг прожить, светясь от совести,
и жизнь прожить, не ведая её.