Так хотелось весны, а пришла - и не рады совсем,
от зимы отвыкаем, не нужно дискуссий и прений.
Очищается тонкая кожа земли от экзем,
наступивший сезон о себе говорит - суверенный,
как страна, победившая холод и снег, как болезнь,
хоть явились другие - аллергикам не до веселья.
Все чихают и кашляют, кто и охрип, и облез,
но уже на окраинах жизни скрипят карусели,
ожидая детей - эти скоро придут поиграть,
хоть лещина с ольхой зацвели, пыльники раскрывая.
Возвращаются птицы, их в городе целая рать,
и трамвай к остановке конечной приводит кривая,
замыкая кольцо, завершая привычный маршрут.
Знаменитый ларёк осаждают любители Примы,
одичали собаки, заявишься ночью - сожрут,
всё довольно уныло, но всё-таки неповторимо,
потому что вдали от войны, и стрельба не слышна.
В интернете читаешь экспертов диванного стиля,
про себя отмечая - скорей бы уже тишина,
понимая, что люди друг друга ещё не простили,
что не скоро простят, если смогут простить вообще.
Наступила весна, карусели заходятся скрипом,
виртуальный архангел гуляет в промокшем плаще,
и народ заскучал по Христу и обещанным рыбам -
было две, а хлебов - так хватило бы тех же пяти.
Вот ещё бы нам света, немного тепла нам ещё бы,
потому что всего в десяти километрах пути
город-призрак стоит, где дома превратились в трущобы.
Где не люди, а тени, куда не добраться Христу,
там хлебов недостаточно, там только мины и пули
отсвистели своё, погружая весну в суету
беспорядочной мыслью - а что же тут будет в июле?
Прогнозисты кричат - это попросту видеоклип,
провокация только, весенние глупые сплетни,
вот в июле начнётся - наступит цветение лип,
заслезятся глаза, ничего не видать, хоть ослепни,
хоть в четыре гляди, но в сети ничего не найдёшь -
здесь не будет конечной, не будет ларька и трамвая.
Виртуальный архангел, Христос виртуальный, и дождь
будет капать, знакомые лица в сети размывая.
На стихи не надейтесь, в них было бы правды на грош,
а её бы хотелось, конечно... Но даже солги я,
мне сказал бы Христос - ну, и как ты слова подберёшь?
Я болею войной, у меня на неё аллергия.
***
В те года, когда под гитару пел
Наутилус о рыбаке Андрее,
мы ещё надеялись поскорее
ухватить услышанный децибел
на басах вибрировавший ещё -
старикам почёт, молодым - дорога.
И глядели в душу солдаты строго,
говоря - распятому хорошо.
Ты иди, Андрей, не шути с огнём,
да и вам, ребята, пора отсюда,
серебро получит один Иуда,
ну, а крест... Не вам же висеть на нём.
И Андрей покинул тогда причал,
а Христос остался висеть над нами,
говорил - пустое, и клич, и знамя,
пить хотел, в бреду головой качал.
Если веры нет, погляди, Андрей,
на мальцов - куда по воде гулять им.
Эта песня станет для них проклятьем,
им её забыть бы, да поскорей.
Вон внизу двенадцать, один с копьём -
наконечник требует поцелуя,
целя в сердце божие, аллилуйя
мы ещё убившему пропоём.
А рога на касках, к чему они,
без того до худшего докатились.
И звучит из прошлого Наутилус,
актуальный в тёмные наши дни.