Нас рытвины, как оспа, "украшают"
И Забугор спокойствия лишают.
Вот будет всё получше, чем у них,
Враз вылечится ихний нервный псих
Но почему же сами это не поймем,
И маемся, живя одним лишь днем?
А день раскинулся на годы и столетья,
И третье на дворе уже тысячелетье
С рождения того, чей скорбный лик
В церквях висит, но в сердце не проник,
Не овладел беспечными умами
И суеверьем скован, скрытым образами
Молитвами нас потчуют стократ
И упованьями на некое Ничто!
"Но где же мудрость ваша?" - молвил бы Сократ
И, взявши меч, подставил нам плечо
Ведь человек был "мерой всех вещей"!
Забыли, чем прославился Союз?
Культурой – не строительством церквей.
Хоть атеист, за это помолюсь!
21 марта 2023 г.