Смерти нет, нет нигде,
только очередь смертных людей
вдоль чистилища и
им давно приготовлена плаха.
Знать бы кем, да когда.
Но, свой крест на цепочке
надень
и проверь,
а чиста ли на теле рубаха.
Смерти нет, но в пути
к ней по зарослям цепкой травы,
ради смеха, упасть можно запросто,
нет, не от страха.
Или вовсе принять из ладоней
летящей молвы,
ведь в ладонях таких
и не видно размера, размаха
вечных крыл.
Смерти нет.