Поэт любовью дышит...
И днём и ночью.
Своих стихов.
Он музыку...
Повсюду слышит.
И он свободен...
Он живёт.
Любовь его.
В крови...
И он так счастлив,
Что поёт.
Звучит в нём доброта.
Да, музыка любви...
Поэта чувства тонки...
А душа ещё нежней.
Поэты умирают от Предательства...
И подлости друзей.
Поэты любят до конца.
Неважно,
Кто обиды шлёт.
И он простит сегодня..
Даже подлеца.
И скажет усмехнувшись,
Пусть живёт..
А сам то любит,
Как будто.
Завтра он умрёт.
За то, прекрасное,
Что есть.
В крови...
А ты кричишь ему,
Живи!
Живи!!
Поэт любовь другого Понимает...
Поэтому .
Он от любви
Не умирает...