я пишу стихи, чтоб не было так больно.
чтоб не приходилось всё держать в себе.
отдавался своим чувствам добровольно,
а теперь браню себя, да белый свет.
я пишу стихи без рифмы и без смысла.
знаю, у меня не самый лучший слог.
день за днём я лишь зачёркиваю числа,
думая, что завтра будет лучше, дай да бог.
мне бы улететь отсюда белой птицей,
от себя к себе.
не для, не вопреки...
может, мне пора уже остановиться?
отложить перо, да сжечь черновики?
но пишу.
пишу, чтоб так не прожигало
изнутри.
пусть глупо, странно, неумело...
только для того, чтоб больше не терзало.
чтоб не изводило.
чтобы не болело.
2021.
Москва.