Поэзии убогая страна-
Мир мечется - разгромлен, зол и ранен...
Рифмуется опять весна-война...
Поэт как воин - одинок и странен.
Его зачем-то вывели вперёд -
Пока ещё не то чтоб для растрела-
И от него сейчас чего-то ждёт
Земля, что от боёв не раз горела.
Над ним повыше встали небеса...
А он глядит и нем и безоружен...
Пока он ловит чьи-то голоса,
Нам не поэт, а Бог скорее нужен.