Медленно занавес падает на пол.
Аплодисментов мы не дождёмся.
Я б написала о нас им рапорт -
Всем осуждающим из оконца.
Всем презирающим нас, бесстыдных,
Всем проклинающим нашу слабость.
Я б и сама б назвала обидным
Словом ту связь, что попрала святость.
Я б и сама себя отругала -
Снятся мне губы, плечо, касание -
Всё, за что стыд - это слишком мало.
Мысленно шлю себе наказания.
Всё о себе. А о ней кому же?
Выжать бы сок из моих «прости же»...
Преподнести бы ей их на ужин,
И не мешаться бы в их «Париже».
Буквой не путать семье их счастье,
В его душе бы не быть обузой -
Всё о себе оттереть, как ластик,
Чтобы ему не тягаться с грузом.
Чтобы ему не предать любимых,
Чтобы ему не расстроить совесть,
Чтобы примерным был семьянином,
Чтобы закончить плохую повесть.
Пусть поболит у меня (и только!),
Пусть он забудет быстрей гораздо,
Пусть будет больно мне, тошно, горько,
Только бы он не обидел фразой
Ту, что ему ближе всех до сердца,
Ту, для которой он тот - до гроба,
Ту, по чьей чести топчусь я в берцах,
Я - беспринципнейшая особа.
Ты разукрась ее будни, милый,
Будет фломастерами - забота.
Тебя она, а не я, любила
Вторники, пятницы и субботы.
Я - понарошку, проверка счастья,
Помни об этом, её лелея.
Я и сама на куски, на части,
А всё равно я её жалею.