Мысленный Зодчий, сидя между строчек,
В Извилинах Замысла, где-то Нигде,
Берёт с нескончаемой полки кусочек
Событий, его воплощая во Вне.
"Он" знает заранее каждый сценарий,
В "Его" полномочиях все рычаги,
Которые двигают ось Мирозданья,
Пророча о правилах этой Игры.
И в данный момент "Он" проник через почерк,
Как будто обутый в накидку из слов,
Зыбучей крупицей в Читателя молча,
Чтобы оттуда размножиться вновь.