Я всего лишь поэт, у меня нет лицензий на души, но зато за стихи заставляют исправно платить, и так больно порой, чью-то исповедь молча прослушать, и всем сердцем понять, но не в силах грехи отпустить.
Снова пишет рука, подчиняясь немому сознанию, а сознанье хватает из воздуха жгучую смесь. Мне неведом потом, я не знаю, что будет, заранее, и живу только тем, что во мне разрывается здесь.
Я всего лишь поэт, я из свиты шутов и убогих, каторжанин судьбы, но готовый сорваться в побег. И, как странно подчас, на слуху появляться у многих, когда многие вслух забывают, что ты человек.