Поутру; звучит медный звон,
Призывая на службу селян.
То не песня радости. Стон -
Льёт горючие слёзы земля.
Сколько ей ещё суждено
Отправлять на войну сыновей?
Унывать, конечно, грешно.
Только как не печалиться ей?
Не дают враги мирно жить
Стороне хлебосольной моей.
Вновь стервятник будет кружить,
Чуя "страшную жатву" с полей.
Там, где раньше колос стоял,
И ступало копыто коня,
Чёрный дым просторы объял,
Рваной раной зияет броня.
Не даёт "заклятым друзьям"
Жить спокойно славянский наш мир.
Что ж, подобно русским князьям,
Вновь устроим для во;рога пир.
Будут "губы рвать удила"
Современным железным коням.
Не бывать наместникам зла
На просторах российских ни дня!