Мой стих бледны цвета его,
виденье облака лохматого,
к утру уснувшего в кустах,
поющий песню первый птах,
как всё Ахматово-Цветаево,
дрожат росинки на кустах.
Как всё Цветаево-Ахматово,
один брожу я в тишине,
виденье облака лохматого
уже растворено во дне,
здесь всё не глянцево, а матово,
а стих во мне на самом дне,
я ощущаю аромат его
и сам тону в нем, как в вине,
не ведаю: по чьей вине? -
душа моя горит в огне...
1995, 2023 1