Господи, когда же будет лето?
Голь земли оттаявшей прикрыть.
Греет солнце матушку-планету,
Гонит нас по кругу во всю прыть.
Где ещё вчера, в снега укутан,
Горделиво мой пейзаж белел -
Грязь и лужи, навсегда как будто,
Грустный и унылый беспредел.
Грай вороний вишенкой на торте.
Горемычен, прозаичен март.
Губы, не кривите рот, постойте,
Гнать тоску привыкла я сама.
Городские улицы не повод
Горе очи к небу возводить,
Голова стихов рождает прорву
Глупых, но заткни её поди.
22.03.2023