Закидайте меня помидорами
И камнями, но так, чтоб в расстрел.
Я хочу быть ни разу не пойманным,
Теми, кто в кабинетах засел.
Я хочу, чтоб жила моя странная
Не для Нас, а для мира страна.
Я хочу, чтоб была она главная,
Так, как главная в жизни она.
Потому что она неподвластная
Разным гендерным сладким речам.
Оттого – ненавистно – прекрасная –
Я её никому не отдам.
И коль скоро придётся мне снова
В руки взять, зарядив автомат –
Это вера моя и основа!
И её я обычный солдат.
Это дети мои, мои внуки,
Те, кто жить будут после меня.
Предков песни - ушедшие звуки
От разящего насмерть огня.
И страна моя, вечно красивая -
От Донбасса, до самых Курил…
Будет жить - духом, верою сильная,
Пока будет хватать нам всем сил.
И пускай в кабинетах милуются
Пусть целуются в дёсна, в засос –
Я свой дом, свою странную улицу,
Через жизнь, сквозь разруху пронёс.
Свою память, о памяти предков
Не деля – ибо, мы – есть они.
Но не хочется, жить средь объедков –
Разделяя истории дни.
Мы одно! Мы единое целое –
Серп и Молот, теперь Триколор.
Только вечно, всегда под прицелами –
Нам не быть – вот давно приговор.
И веками мы с дьяволом боремся –
Он от нас лишь всего на закат.
Иногда на него даже молимся,
Потому что съедобный он кат.
Не для всех, только для кабинетов,
Что хотят быть причастны всему
И не видят красивых стилетов
Не подвластных руке и уму.
Мы же выстоим, чтоб не случилось-
Пусть нас снова опять предадут.
Не нужна нам убогая милость
Важен нам, наш непОнятый труд.
Так уж было не раз и случалось –
И страна, чуть застыв на краю
Всем назло! Вновь! Опять возрождалась-
Я на этом до смерти стою!
Мы всё вытерпим, всё пермОжем,
И другого нам всем не дано
Наши Боги все с нами в сторОже –
А Россия с Богами давно…
Закидайте меня помидорами
И камнями, но так, чтоб в расстрел.
И своими чиновными взорами,
Чтоб от важности их я сомлел…
И не выжить вам, «слуги народа»,
Ни под той, ни под этой луной -
Потому что предателям рода
Нет дороги, по жизни, иной.