Борис Тамерланович Водкин,
Товарищ и друг мой, постой.
Нет истины в рюмке и стопке,
Тем более в рюмке пустой.
Но капает звёзд Самарканда
На дно ослепительный свет
Теплом, обжигающим гланды,
Под рокот летящих комет.
Кометы сметают хвостами
С могильных нефритовых плит
Космической пыли цунами,
Что было поднято на щит.
Но кости хромого Тимура
Хранят от набегов Восток,
И пишется литература
Подстрочной поэзией строк.
Я тоже стихами хромаю,
Смотри, я хромой со спины.
Хромым я был изгнан из стаи
Небесной с последней войны.
Но войн не бывает последних,
Бывает последней строка,
И конницей всадников бледных
Командует чья-то рука.
Слова не слагаются в строчки,
И нету покоя в душе,
Сто лет, как завяли цветочки,
Где с девушкой был в шалаше…
Так хочется рюмочкой водки
Наполнить себя красотой.
Нет истины в рюмке и стопке,
Тем более в рюмке пустой.