Есть пеня-скрип от дома створок,
Что тянет в глубь простых вещей:
Я - недолюбленный ребенок
Своих обманутых идей.
Собою я обижена, забыта,
Собою предана, собою миру отдана.
Так незатейливо, по-детски, неприкрыто
Собою же судьба предрешена.
И снова песня-скрип завыла…
Пронзительно так, взращивая тон,
А я качусь, хватаясь за перилла,
В тот позабытый Богом дом.
Здесь печь является опорой,
А старый пол скрипит душой.
Здесь запах дерева напоминает детство.
Здесь можно обливаться во дворе зимой!
Лишь шторка делит комнату надвое,
Корытце омывает ступни, шею.
И я счастливая шепчу на ушко Боре,
Что никогда отсюда не уеду.
Всё сносит время наших стуж:
И пашню, яблоню, дорожку, туалет,
И тени палисадника и летний душ -
Всех этих красок больше нет.
И то, что значило так много-
Вновь станет слишком скоротечным.
Не нам решать в чём суть простого,
Пока все раны не залечим.
Пока в душе сквозит прохлада,
Пока уступчив каждый крик:
Не нам решать в чём здесь отрада,
В чём свет, в чём жизнь и счастья миг.
Лишь песня-скрип доносится из детства,
Меняя лик терзающих сомнений:
Я родом из душевного соседства
Пришла к уродству одиночек-дикарей.
Как мне простить свои обиды?
Простить что выросла, что больше не верну
Ни башню в огороде, и ни эти виды,
Ни себя саму…
Ни папино любимое «лисёнок»,
Ни счастливых летних дней…
Я - недолюбленный ребёнок
Своих обманутых идей.
14.01.23