(посвящение мертвым поэтам)
Ресниц дрожащих чувственные струны...
Закрытых глаз, неслышные шаги...
Сады из рук, ветвящиеся кроны...
На берегах, отравленной реки...
Минорные тональности симфоний...
Рожденные руками скрипача...
Пронзают нотами, глубины подсознанья...
Лишив господства, цепи палача...
Как по стеклу стекающие капли...
Рисуют красками, осеннюю тоску...
Задумчивые, цепкие объятья...
Нас удушают, в сумрачном лесу...
Размытые видения безумца...
Упавшие в туман, уносит в даль...
Лучи, давно исчезнувшего солнца...
Вплелись, как тени, в черную вуаль...
Стяжатели, завистники и воры...
В болоте повседневной суеты...
Насытившись живой и чистой кровью...
Скрывались, под покровом темноты...
Убит поэт и снов уже не видит...
Живое сердце, превратилось в лёд...
Но даже смерти, было не под силу...
Остановить, дыхание его...
Он дышит в каждой строчке своей книги...
Стихами, что написанные им...
Он снов своих, увы не смог увидеть...
Он растворил все сны, среди живых...
Источник ART GALLERY