О, Новороссия, ты на холстах Куинджи
Днепром в ночи светилась под луной,
И что могло быть его сердцу ближе,
Чем детства край донецкий твой, родной?!
Твои, земля, вобрал он в сердце краски,
Чтоб расплескать по белизне холстов,
Вводя в смятенье мир восторгом сказки —
Яркостью жизни трав и облаков.
В багрянце жарком — тополя и хаты,
Над морем тихим — золотом восход,
И шлях в тумане, взором не объятый —
Мгновения..., времён застывший ход.
Греческий сын и русский «передвижник»,
Воспевший в красоте свой тёплый край,
Как знать он мог, добра подвижник,
Что адом станет прежний этот рай!
Как знать он мог, что в будущем столетье
Красоты мариупольской земли
Испепелят нацисты — злобы дети,
Все осквернят войной земли твои.
… Музей разграблен, срезаны полотна,
И взорван… (спишем, «хлопцы», на «русьню»)
Смерть стариков…, детей…, глазницы-окна…
Что про музей! Здесь жизнь вся — на краю!
Безумный мир навис чёрною тучей,
Как на полотнах мастера — гроза.
Солдат России, ратью всей могучей
Очисть от мрака эти небеса!
Пусть гром победы слышится всё ближе.
За землю НАШУ — стой, Россия, стой!
Чтоб не война, свой тлен, а новые «Куинджи»
Дарили миру ЦВЕТ ЗЕМЛИ ЖИВОЙ.