Догорает костёр, красный демон цыганских ночлегов.
Лунный свет сединой опалил молодую траву.
В льдистом холоде воздуха память сошедшего снега,
острый запах весны и уверенность в том, что живу.
Я боюсь одного: уступить этой злой красоте
этой буйной печали весеннего гулкого мира,
где смешались все истины,
как колера на холсте,
в чёткий протуберанец
мишени Амурова тира.
Север дышит в лицо,
юг печёт неприкрытую спину,
на востоке и западе, как на кресте, я распят
Я боюсь одного :если я эту землю покину,
то уже никогда не смогу возвратиться назад.
Я в придуманной жизни живу, как в хрустальном бокале,
но весеннее солнце подтаяло лёд хрусталя,
и встречаю весну я,
как во всеоружьи печали,
так в веселье нагом,
о другом для себя не моля.