Скушны бесцветьем, серы вечера —
краплеными играет март с азартом.
Я не в долгу, играю в прятки с мартом,
но росчерком весеннего пера.
Ещё унылы ликом города.
Взъерошены спросонья утром птицы.
Нахохлились, насаженные спицей, —
как нотный стан стальные провода.
Деревья всё ещё качает в сон,
он белый, снежный... Но проснутся почки —
взойдёт луна янтарным перстенёчком,
где скрыт соблазном сладкий пуансон*
Не завтра праздник. У зимы запой —
выигрывает с ненавистью к марту.
Сегодня дама пик она по картам,
март — Герман, потому и сам не свой.
Вернется лето. И любви сезон
всех вовлечет в безумную орбиту.
Ещё чуть-чуть и карта будет бита,
уже огонь по венам разожжён.
Уже любое зелье вкусом — мёд,
и сны полны тревожных ожиданий,
в трёх соснах необдуманных плутаний...
Апрель из ситца сарафаны шьёт.
* фр. Яд