Люблю в ломкие строчки укладывать
непослушные убегающие слова,
в нарядные поленицы складывать
пахнущие свежим сколом дрова.
Люблю видеть сны хорошие,
где забываю о боли застойной,
где сердце моё, дрянью не заросшее,
бъётся в груди легко и спокойно.
Люблю вспоминать, что завтра мне не на работу,
такую мне не нужную и скучную,
что можно на сахарной бумаге лепить сладкие соты,
на белой промокашке синею ручкою.
Люблю забывать, каким я вижусь со стороны
и за что люди людям нравятся,
что есть ненужные говоруны
и говорильня во главу угла ставится.
Люблю просыпающуюся в себе чистоту
и нежность тихую, к ней растущую,
и мыслей ясную простоту
без пошлой ерунды и тоски сосущей.
Люблю писать, чтобы шло из души,
коряво получается и не очень гладко.
За мыслью рука, спотыкаясь, спешит,
в груди становится тревожно и сладко.
16.06.76